2023.12.10 星期日 9.6邱雯乐

教室的日落总是不完整的。

它常攀在教室的黑板上，与窗棂的树影一起斑驳着、蔓延着。每个人都不可能私藏日落，它拂过旷野，也高悬着从城市过，飞鸟、蚂蚁、野草和落叶都能公平地享有日落的余韵。

日落会记住很多事。记得住那个在街头奔跑的自己，记得住那个在吴哥窟回头大笑的人，记得住一阵雨带走叶子的一生，一场风又带走谁的心。它无垠地能盛下世上每个人的一生，我们在日落下一不小心就走到自己生命的尽头。

写作的时候脑子里常想着从前的日落，那是多年前在国外的粉红日落，我能在这场日落中闻见芳香。我躺在竹席上，头顶就是天空，偶尔还有飞机飘过，我觅得了久违的新鲜感。当我从这座城市离开时，身后一直跟着那晚的日落。它没有吹灭故事的结局。

多年以后，我常在教室的日落里寻得从前的它。它其实一直就在我身旁，在操场旁的树丛里，在教室里的黑板上，在我双脚的阴影下。它一步步地靠近我，暗示我。它仍帮我记住多年前那突如其来的新鲜感，像年少时我祈祷希望用不完的存钱罐，不经意间便带给我每一个春天早晨的明朗。

教室里被余晖笼罩的少年们，愿你在浩荡的江湖上驰骋飞扬，踏过黑暗与破晓重逢，荡清山眉海目间的雪。若是可以，我想将这个春天都写进信纸里，在多年以后，将收藏的日落全部送给你。

也愿我能在教室里，等来每一天的日落。