2022年6月20日 星期一 晴

越是时光的流逝，越是怀念。我本以为人类的悲欢并不相通，可当我翻开泛黄的书页，渡过百年风雨来到北平，遇见百草园里捉叫天子的鲁迅，抑或是城南院里赏夹竹桃的小英子。我才恍然间明白，一页书的距离，一场回忆的缘起，那样轻易地牵动我的悲欢爱恨。

鲁迅先生说：“一个人做到只剩下回忆的时候，生涯大概总要算是无聊了罢，但有时竟会连回忆都没有。”可一个人又怎能没有回忆呢？只不过，先生的回忆，却不是为了回忆的。所以我从不认为他的回忆是聊以自卫的伤药，或是排遣寂寞的玩笑。可在他朝花夕拾的日子里，长妈妈的嘱咐，小伙伴的玩闹，父亲的严厉，恰恰构成一场回忆，即便是灰白色，也是干净如贻。像云，阵阵清香，在如纱似雾的月光中弥散。我一卷在握，却有时读不懂你。

我尽量用最好的方式教育孩子，让孩子有个好的童年，希望时光可以慢点再慢点，若干年后回忆依旧。